[Opio en las Nubes]

Azul

Bueno, bueno.. lo conocí hace dos años, y vivo y viviré enamora de el..
No se explicar lo que me hace sentir, lo que me hace soñar, lo que me hace pensar...
aprendí a amar la lluvia, los matices, los colores y los sabores después de leerlo, aprendí a ver mas allá de lo que mis ojos pueden observar...
les compartiré fragmentos del libro, pero antes una introducción a este mágico mundo de [Opio en las Nubes] Si existe un libro que yo pueda recomendar sin duda alguna es este
Aparte que la música

Opio en las nubes, ganadora del Premio Nacional de Literatura en 1992, es la única novela del escritor colombiano Rafael Chaparro Madiedo. En la línea de autores como Gonzalo Arango y, sobre todo, Andrés Caicedo, el autor refleja una época y una manera de vivir su ciudad (Bogotá). Recurriendo a la poesía, el teatro y el flujo de conciencia, y muy influenciado por obras como Nadja de André Breton y Desayuno en Tiffany's de Truman Capote, Chaparro recurre a tres narradores para contar la historia de sus personajes, todos marcados por la droga, la música rock, el sexo y la derrota como forma de vida. Si bien ignorado por la crítica en un comienzo y nunca editado por editoriales mainstream, Opio se ha convertido en un libro de culto y es objeto de discusión en un buen número de foros en internet.

El libro incursiona en la experimentación con el lenguaje, lo que lleva a una narración psicodélica, rápida, relacionada con el lenguaje cinematográfico, con el montaje y con el funcionamiento del cerebro. La creación de imágenes fuertes y surreales se mezcla con la personalidad de sus narradores, a la manera de la narrativa de William Burroughs y la poesía de Allen Ginsberg.

La novela de Rafael Chaparro Madiedo obtuvo el Premio Nacional de Literatura 1992 y en 1999 fue reeditada por la Editorial Babilonia, que también ha publicado Érase una vez el amor pero tuve que matarlo, del escritor colombiano Efraím Medina Reyes; Un beso de Dick de Fernando Molano Várgas; De música ligera, de Octavio Escobar Giraldo y Veinticinco centímetros, de Rubén Vélez.

El libro fue adaptado para en 1995 por Fabio Rubiano Orjuela, para el Teatro Nacional y se planea su adaptación para cine por parte del director Leo Carreño con guión de Ricardo Abdahllah para la productora colombiana CAJANEGRA producciones.

Actualmente se publicó una compilación de varios escritos de Rafael chaparro Madiedo que publicó en el diario La Prensa, llamada "Zoológicos urbanos", y estamos esperando la publicación de la novela inedita llamada "El pajaro Speed y su banda de corazones maleantes" que está en poder de la familia de Chaparro Madiedo.

Y empiezo con los fragmentos que mas me envuelven. ---->


"Era como si esa tarde hubiera vivido a través de las gotas de lluvia de un vidrio, como si esa tarde se hubieran reunido todos los segundos, todos los minutos, todas las horas, todos los olores, todos los colores que me permitieron conocer a Amarilla...
Y pudimos ver el mar sentimos su viento fresco sobre nuestra frente sentimos la arena bajo los pies y entonces me cogiste la mano me cogiste los ojos cerrados nos encontramos en medio de un leve paréntesis de oscuridad y deseo nuestras oscuridades se estrellaron e ...n medio del ruido del tren que iba hacia el mar hacia la arena y fuimos felices pero el tren pasó y nos dejó solos descompuestos tal vez tristes en la mitad de una tarde absurda solos tú y yo solos aislados con los ojos cerrados solos con nuestros pequeños cielos restringidos"
.....
" Era domingo y estabas un poco como todos los domingos. Un poco triste, rota, alucinada. Un poco vuelta mierda, Salimos a un parque. La tarde está un poco trsite. Un poco rota. Un poco difusa. El cielo está gris y hace un poco de frío. amarilla me dice que tiene ganas de tomarse una fotografía en un día triste"

[Opio en las Nubes] Rafael Chaparro Madiedo ♥




Kilómetro 29
Hoy tengo ganas de ser el espejo sucio de un bar de carretera
para atrapar un millon de gestos
Hoy tengo ganas de ser un camionero solitario que huele a gosalina y cerveza
hoy tengo ganas de ser la risa de un boxeador ebrio que perdio a su mujer
la pelea y la apuesta..
Hoy tengo ganas de ser el espejo sucio de un bar de carretera
para escribir con el aliento invisible
el nombre de Dios en medio de una borrachera
Hoy tengo ganas de ser el espejo sucio de un bar de carretera
para apostar a Dios
con dos dados una cerveza y tres bolas de billar.

Kilómetro 20
Highway, mi amor
encendiste la máquina de hacer los días
y no sé cómo pararla
He intentado con los silencios, con los ruidos
con las palabras, con la lluvia
con la llave numero 13
Highway, mi amor
encendiste la máquina de hacer los días
y no sé cómo pararla
Highway, mi amor
prefiero las máquinas de hacer pájaros

[Opio en las Nubes] Rafael Chaparro Madiedo ♥

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Ayer te vi, eres exactamente igual a como te recuerdo.

yari

wuawww!! sisisi me gusto opio en la nubes pero este fragmento me gusto masss!!!" Era domingo y estabas un poco como todos los domingos. Un poco triste, rota, alucinada. Un poco vuelta mierda, Salimos a un parque. La tarde está un poco trsite. Un poco rota. Un poco difusa. El cielo está gris y hace un poco de frío. amarilla me dice que tiene ganas de tomarse una fotografía en un día triste":d aveces suele pasar algo asii!!

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Con Solo Ver Tu Mirada Me Perdi!

Azul

Ese libro es genial

Cuando llueve, Bogotá se convierte en la ciudad más triste del mundo. La escena se repite una y otra vez. De pronto estás en la calle y miras hacia el cielo y ves allí en las nubes un grupo de aves que se escabulle. Entonces empieza a llover y a tu nariz llega el olor pesado de la lluvia bogotana. Es un olor mezclado con whisky, un olor mezclado con perfume de mujer y gasolina, un olor incierto que se apodera de tus pulmones, de tu garganta, de tus alvéolos, y te invade, te asalta, te jode, te pone down, triste, maluco. No hay nada qué hacer. A lo mejor te va a coger una de esas gripas tenaces que suelen dar en Bogotá. Una gripa maluquita con muchos moquitos, con muchas lagrimitas. Una gripa pendeja y estúpida.

Cuando llueve en Bogotá te llega la tristeza primordial que se siente es Praga, en el puente Carlos a las seis de la tarde cuando los vendedores se recogen y las mujeres de cabellos dorados se van con el viento gris de la tarde. Ver llover en Bogotá es ver llover en Praga. La misma soledad que se siente cuando llueve en le parque de Lourdes se siente en la estación Muzeum a las cinco de la tarde. Ver llover en Bogotá es ver llover en París. También como Vallejo me podría morir una tarde en París mientras llueve. Ver llover en la carrera Trece es la misma sensación que te posee en el boulevard Menilmontant cuando los árabes salen con sus perros viejos y antiguos, salen a las esquinas a mojarse, a fumar, a desgastarse bajo la lluvia remota de París, esa lluvia que uno sabe que humedece todos los besos, esa lluvia que uno tiene la certeza de que humedece todos los labios salvajes y que cobija son sus agujas invisibles todos esos gatos tristes y melancólicos que pasean por los techos de París. Uno sabe que esa lluvia es mágica. Es una lluvia que sabe a lo que saben tus babas, una lluvia que sabe a árboles lejanos, una lluvia contaminada por la luna, contaminada por las palomas grises. Ahora probablemente llueve sobre Bogotá. Llueve en la avenida Caracas, llueve en la carrera Séptima, en la avenida Chile, en el centro. Llueve. Llueve. Llueve. Y todos los rostros de los habitantes se ponen así, no sé, como más tristes, como más baratos, y entonces te dan unas ganitas de volar hacia el centro de la lluvia, ganas de estar cagado de la risa en la mitad de la lluvia mientras te crecen alas transparentes en la espalda. Llueve y los corazones se humedecen y las mosquitas muertas que se estrellan contra las paredes sucias de los días caen y se arrinconan contra las alcantarillas mientras las luces de las patrullas de policía se reflejan en el pavimento húmedo.

Probablemente cuando llueve Bogotá entra en otra dimensión. Bogotá se torna una ciudad más irreal, tal vez un poco más fantástica y en las calles se presiente el murmullo de diez millones de dragones tristes que recorren las calles húmedas y se introducen en el camino incierto de la niebla.

Son las cinco de la tarde. Los buses parecen acuarios llenos de peces tristes que se zambullen en el agua sucia de la gasolina. Bogotá lluviosa. Bogotá es una ciudad de cucarachas. Una ciudad de culos y tetas tristes. Una ciudad con una lluvia que huele a cebolla blanca. No hay caso, son las cinco de la tarde y Bogotá es una postal triste y gris donde la gente trata de sonreír, una postal gris untada con la triste cagarruta de las palomas que vuelan sobre la plaza de Lourdes. Rafael Chaparro Madiedo ♥

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Ayer te vi, eres exactamente igual a como te recuerdo.

JayC [♪]

Ese libro

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Azul

Hace calor, la noche está caliente. parece como si estuviera en la mitad de una pistola ardiente, recién disparada, La noche huele a pólvora, a dinamita con flores y alcohol, Estoy perdido. [Opio en las Nubes]♥

Desde que te vi quedé envenenando, eres como esa canción, Wild Thing, de Hendrix, tenías la misma lógica de la Heroína, Me produjiste el mismo efecto, porque te vi y me dieron ganas de inyectar tu nombre en mis venas, me dieron ganas de ir al baño y Orinar orines con el sabor de tu nombre [Opio en las Nubes] ♥

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Ayer te vi, eres exactamente igual a como te recuerdo.

Steffy

me antoje del libroo se ve re bueno

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Celebrando uno que otro logro,
muriendo de miedo de cuando en vez,
soñando con los ojos abiertos por si del cielo algo empieza a caer

Azul

Lo tengo en PDF te lo paso ???

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Ayer te vi, eres exactamente igual a como te recuerdo.

Steffy

azulll no habia vistoo esta propuesta tarde
ya lo descargeu en pdf
me lo esoy leyendoo .. esta

graciasssssss por la recomendacion

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Celebrando uno que otro logro,
muriendo de miedo de cuando en vez,
soñando con los ojos abiertos por si del cielo algo empieza a caer